ARTE MACABRO
La amargura invade mis venas,
cultiva mis penas,
cosecha mis cadenas
y las refuerza,
presionando,
presionando
y presionando cada vez más.
La Tierra,
qué lugar más complejo.
Esférica,
pero tan plana para mí.
Enorme
y a la vez sintiéndome tan pequeño
y atrapado en ella.
Cambio de lugar
(sintiendo que no pertenezco a ninguno)
como si estuviese en búsqueda y captura,
pero en verdad estoy huyendo de la rutina,
o tal vez de mí mismo,
de aquello a lo que me enfrento,
de aquello a lo que no quiero...
Mi caja interna de recuerdos
tiene pinchos alrededor
y mi corazón siempre se magulla.
Se ha autoimpuesto una cortina
y no deja que entre la luz,
si es que alguna vez la ha encontrado.
Saturación en exceso.
Exceso saturado.
Contradicción complementada entre sí.
Observo los árboles secos y talados
y empatizo con cada uno de ellos;
les quitaron su faceta más hermosa y auténtica
y se quedaron al desnudo,
intentando agarrarse a cualquier molécula que parece darles oxigeno.
Incomprensión incomprendida,
enigmática para muchos
e interpretada por pocos.
Por nadie.
Disconformidad impasible involuntariamente,
llena de exasperación.
No soy merecedor de este suplicio,
pero ha llegado un punto
en el que las herramientas de consolación
se han oxidado
y el peso me persigue como una sombra
pegada las veinticuatro horas del día,
obligándome a acomodarme
(sin lograrlo)
y siéndome falsamente indiferente.
La vida es la existencia de los seres
que tienen esa propiedad,
pero...
¿Y si yo ya la he perdido?
Como si estuviera desangrándome
y la gente no supiese hacer otra cosa
que pintar un cuadro con mi sangre.
¿Qué es eso sino arte macabro?
¿Fin?
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